Этот город… Опять он терзает меня закатом.
Он спокоен, как Будда, в нирвану упавший ниц…
Но лучи его солнца, дарившие мне когда-то
Лишь блаженство, мне видятся множеством острых спиц.
Я, наверно, больна… Я с ума уж сошла наверно:
Я стремлюсь к небесам, но мне больно смотреть на них.
Только дождь… Для меня не осадок он атмосферный,
А мирок, предназначенный Господом для двоих.
Мне сдается, что город спокоен от равнодушья –
Что ему до меня? Что я здесь, что не здесь – равно.
Он живет своей жизнью: со спешками и удушьем,
С миллионами окон, горящих, когда темно…
Этот город всегда находился со мной в согласьи,
Но теперь… Где же дождь, когда в сердце гремит гроза?
И, как парус мятежный, я буду искать ненастья,
Чтобы в темном окне загорелись мои глаза.