Смотрю в открытое окно
И вижу: бабочек полет,
В озерах луж свое лицо,
Как вереск у моста цветет.
Вдруг зов бесплодный слышу я,
В котором лед один застыл,
Утопленник зовет меня,
Свой дом, похоже, позабыл.
"О чем ты думаешь, поэт?"
Спросил, ко мне он, подойдя,
"О том, каков твой силуэт
Был, когда ты любил себя"
"Поэт, ты глуп или дурак?
Зачем же мне любить себя?
Быть эгоистом это - мрак,
Таким не стоит быть, нельзя..."
"Мне дух ли это говорит?!
Что утопился в тьме болот,
Но похоть в нем еще горит,
Тоскует мрачно сам Эрот..."
"Хоть остроумен ты певец,
Но не понять тебе того,
Каков проклятия конец,
Проклятия любви Богов..."
"Вы сами прокляли себя,-
Поет мой голос в пустоте
И нет в вас святости огня,
Так гнийте в вечной темноте!
Лишь стоило хоть раз один
Вам полюбить - и вот предел!
Мечтаний, снов, любых вершин,
Увы... никто не захотел...
Любовь спасает, говорят,
Поэты, барды или те,
Кто о любви своей грустят,
Но мрак лишь прячут на душе.
Вам суждено легендой стать,
В которой сотни человек,
Решив со страстью поиграть,
Утратили её навек!
Нет больше времени на то,
Чтоб искупить свою вину,
На вас горит уже клеймо,
Вы все у похоти в плену...
Ни менестрель, ни бард, никто
Не сможет святость в вас открыть,
Все, не могу смотреть в окно,
Мне этот век не пережить..."