Как странно осознать, что всё, как смутный сон прокравшийся к тебе под одеяло. И смысла нет кричать, рассказывать о том, что ты за хвост иллюзии поймала.
Ну кто тебя поймёт и твой невнятный бред о том, что все событья - наважденье? О том, что диалог (Когда контекста нет) уже не вызывает удивления.
А может быть ты спишь? И всё это с тобой Случается, как у Алисы, в сказке? Вот только нет норы и нет крикет-игры, а ты сама - безумней Шляпника... Ужасно!
А впрочем... Раз уж так, чего кривить душой, нет смысла ссориться со снами. Как ловкий фокусник - тасуй людей колоду со словами. И ты увидишь, что за чушь в спектакле исполняя роли, рисуют кисточка и тушь фантасмагории героям.
Когда ты вкладываешь смысл таинственный туда - где пусто и как слепец, срываешь лист не замечая чьи-то чувства.
Под труля-ля и тра-ля-ля танцуем на пластинке,
пока нам вертится земля и щёлкают картинки.
И глядя в прицел своего объектива всё более с ужасом понимаешь, "Матрёшка - страшная перспектива", и дальше беспечно шагаешь.