« Проза»
Время прозы, дремлющей угрюмо
В старом кресле, завернувшись в шаль
Милая моя о жизни дума
Подними постылую вуаль
Дай мне рассмотреть черты простые
И за этой дивной простотой
На прекрасной, ниц согбенной вые
Крест увижу, может быть, и мой
Тихо днесь, не многое печалит
Се, Господь и Матушки покров
Чем Творец ещё любя одАрит
Претерпевших тяжести оков
В сем саду усыпанном листвою
По осеннему печален дух
Оперевшись о клюку рукою
Тишиной лесною теша слух
Бродит проза…
Двадцать третье апреля 2012 г.