Там, где переулки сходятся в тупик,
Где горят огни, открыты крыши,
Где машин и голосов не слышно,
Где живут свои и нет иных,
По дорогам бродят молчуны
Сыростью там пахнет и сиренью,
Там сбываются лишь радостные сны
И ошибки предают забвению.
Там, на мокрой лавке во дворе,
Может, летом, может, в декабре,
Там поэт свои стихи напишет,
Голоса знакомые услышит,
Встретит зиму или лето он,
Будет жизнью за грехи прощён.
Полночь ходики пробьют - выйдет за ограду,
Путь свой долгий он начнёт сначала,
Он пройдёт не много и не мало,
Он пройдёт, как сможет, сколько надо.
Предрассветные часы несутся птицей,
Звезды крутят вальс на небосводе,
Наш герой: не гений и не рыцарь,
Но такой - один во всей природе.
Душу под копирку не напишешь.
Голоса всё тише, тише, тише...
Одиночества волшебного преграда,
От рассвета и до самого заката.
Кажется, что это уже было,
Но гроза прошла, и время смыло...
Солнце встанет рано, сон прервётся.
Сбивка в такте разомкнёт стихотворение.
Чародейке-жизни ведь неймётся:
Новое начнёт произведение.
Лужи высохнут, сирень цвести закончит,
Жизнь на смену старым вышлет прочих.
Что-то заберёт, а что - подарит.
Если горе, друг, тебя поманит
Руки ты не вскидывай в мольбе!
Благодарен будь своей судьбе!