/ светлой Памяти
Олеся Бузины/
Я – русская..,
а прадед мой – поляк…
Отец с Урала…
сёстры на Байкале…
…Когда Союз Советский разрушали,
Что ж не сказали
жить мне дальше как?!..
Над Волгою
в Чувашии родной
На «малой Родине»,
где предки мои жили,
Под небом звёздным,
с мамой молодой
Мы песни
украинские учили…
Была зима…
и было так светло
Нам от Луны и Волги
в тёмных льдинах…
И пели мы…
и было нам тепло
От песен тёплой,
доброй Украины…
И мне казалось
украинцы – я!...
Но чище, лучше,
выше и добрее…
Что петь, как Вы,
любить свои поля
Я никогда,
конечно, не сумею…
На Вашем языке
слагать стихи,
Молиться Богу,
поднимаясь к звёздам…
(…О, Господи!
Прости мои грехи!..
Нет сил мириться
с пошлой, страшной прозой…)
…Как можете решать
кому где жить?...
Без жалости…
без тайного сомненья?…
Кричать на Вашей «мове»
«…на ножи!!!..»
На языке, достойном
преклоненья?...
Не сон ли это?!..
может брежу я?!!..
Действительно,
не лучше ли свихнуться?..
Я целый год
с желанием проснуться
Встречаю каждое
начало дня…
…А сон всё длиться…
страшный, тёмный сон,
Бурлит Майдан,
как кратер… жерло Ада…
Я Вам кричу:
«Пожалуйста! Не надо!..»
А Вы, смеясь,
несётесь под уклон…
…Любимые!.. Вернитесь!
…Вот рука!!!..
И рвётся сердце,..
и охрипло горло,
От слёз и крика
мне дыханье спёрло
И страшно слышать
Ваше:«… ХА-ХА-ХА!!!…»