Завязанных на память узелков
Мы пишем книгу вольно иль невольно.
Длиною в жизнь количество листов
Вбирает этот том прямоугольный.
Читаем эту книгу вновь и вновь,
И вроде бы пора остановиться...
...но как не хочется ту закрывать страницу,
Где между строк рождается Любовь.