Твоя печаль не подчиняется
законам логики дневной,
она растет и уменьшается,
как этот чёртик надувной.
Пусть годы с головы похитили
твой натуральный черный цвет,
в душе живет без лишней хитрости
старинной музыки портрет.
За перевалами кончается
трава нехоженых дорог,
а этот чёртик все качается,
все притворяется, что бог.