Свет сыпется, как будто бы сквозь сито,
налётом оседая на вещах,
и небо перевёрнутым корытом
сливает дождь на вечер при свечах.
Не хочется ни люстры над собою,
ни бра в стене, пусть сумраком глядят,
в котором тоже спрячусь головою.
В нём, говорят, оставленных щадят.
Всё бережно за пламенем лежит,
качается в волнах его горячих,
шкаф кренится, давно он инвалид,
рассматривая комнату незряче.
Луна висит, повешенный паяц,
лучами опирается на крыши.
Пол в ноги бьёт, как вытоптанный плац,
толкая в темноту, куда потише…
29 мая 2015 год