Где бы нам, молодым,
Сразу всё, да на блюде подАли,
А не так - весь седой в «ды-дым»,
От болезней крутя педали,
Уезжать и досадовать зря:
Вот бы, дабы, её сюда бы,
Эту ПТИЦУ, что летит за моря,
Что покинула берег родимый,
Где родился Я – мальчик милый,
И откуда в канун сентября
Укатил, как за «синею птицей»,
За своей «комильфо - синицей»,
От себя самого затворив,
Потаённого сада дверцу,
В коем раньше, о счастья надрыв,
Я не мог на тебя наглядеться,
Златокудрая моя Дева,
Та КОНСТАНТА, запавшая в сердце,
Та ТОНАЛЬНОСТЬ былого напева
Бесшабашной юности, радости,
Унесённая ветром времени…
И теперь, на пороге старости,
Эти мысли мне бьют по темени…