Стелется, стелется в душе моей дым...
Сказать что - не знаю, не знаю, не знаю...
Зачем, скажите, умирать молодым?
Зачем, скажите, старых не забирают?
Скажете, старые тоже уходят? Да!
Но это не очень обидно, по - философски,
Так и должно быть, так бывает всегда -
Это порядок жизни таковский.
Порядок? А где он? Каков он?
Кто устанавливает его? Кто?
Поплёвывающие на песочек личного острова
Дяди и тёти в собольих манто?
Из дорогих фужеров через соломинки
Тянущие кровь из нас постепенно,
Богами себя возомнившие,
Взлетевшие на Олимп мгновенно?
Трудом непосильным изо дня в день
Миллиарды себе гребущие?
Скулящие на продажных каналах ТВ
О дверях за шестьдесят миллионов:"Скрипучие!"?
О чём вы? Зачем вы? Что - ваша жизнь?
Ну, похоронят вас в гробе со стразами,
Может, старых, не молодых,
С лицами, гримом намазанными.
Алчной толпою у райских ворот
Вы будете вечно стоять:
Ни Гавриил, ни тем более Пётр
Не станут вас пропускать.
Но есть ещё время, вы ещё здесь,
Слезьте с Олимпа, вокруг оглянитесь,
Сбросьте с себя всю ненужную спесь,
В глаза умирающим детям взгляните!
Бросьте спасательный круг им!ВЕРНИТЕ...сь...
Ах! Вы же - боги! Вас не достать...
Пустоту ваших глаз не измерить...
Всё же будем молиться о вас -
Вдруг и вам все откроются двери...