***

Будучи ничем ищу птицу в кармане,
Но там лишь сухая сирень.
Я волосы свои сминаю.
Снова приступ. Снова мигрень.
Сдирая ногти ищу боль,
Которая съедает меня до внутреннего шторма.
Шторм - это ноль.
Его цвет - черный.
Моя одежда черного цвета,
Вряд ли нечаянно.
В умных людях мысли затапливают лето
У меня же это случайность,
Которой нет обьяснения,
Даже покоящегося глубоко.
После его поисков в моем море волнение -
Оно теперь молоко.