Я не был в Нью-Йорке. Париж не видал.
Лишь только с картинок их краски вдыхал.
По улицам длинным я мыслью бродил,
И мне показалось, что там уже был.
Как книгу, листаю картин череду:
Вот я на Монмартре, вот к Сене иду.
А вот я в Нью-Йорке, и снова Бродвей
Меня завлекает игрою огней.
Но вдруг в зазеркалье устал я шагать,
И мысль моя быстро вернулась опять:
Я не был в Париже, Нью-Йорк не видал,
Но облик с картинок их в душу запал.