Попишу-ка я вяло с тоски стихи,
и они, как тоска, будут так плохи,
так бесцветны, бездонны и в лоск глухи,
лишь такими бывают с тоски стихи...
Боль попробую я соскрести с души,
но такие стихи - хоть "пропало" пиши,
они могут и разума тихо лишить,
в общем лампу с таких стихов туши...
Так выходит они никому не нужны,
как не нужен от масла отжатый жмых,
как моя никому не нужна здесь жизнь,
такой вывод в ребро и ногой поддых...
Сердце шло, колотилось десятки лет,
а теперь его, вроде, почти и нет,
ну, так что ж - всем когда-нибудь будет "привет",
это, в общем, давно никакой не секрет...
Перестану-ка я, здесь писать стихи,
наплевать, что они вышли совсем плохи,
да и не было цели писать тут хит,
плакать вдрызг бы, глаза, как назло, сухи...