По жизни почему-то я спешу ,
перо в моей руке или лопата .
Боюсь , что не успею , не скажу
того , чем сердце хрупкое богато .
Иду работать , лишь открыв глаза ,
чтоб отдыхать спокойно , сделав дело .
Вдруг помешает этому гроза
иль ураган нагрянет очумелый ?
Никто моих проблем не разрешит ,
и ни к чему мне в жизни волокита .
Душа купить искомое спешит :
а то ведь будет лавочка закрыта...