Бокалов дребезги хрустальные,
искрится белое вино...
И в мае ближе чем - не стали мы.
Не знаю, что тому виной.
Плутая тропами обманными,
делю опять на двадцать пять.
Дышу мечтами и туманами,
хоть их пока не занимать.
Тоску-печаль порву на части я,
не стану знаков ждать извне.
Не много надо знать для СЧАСТИЯ -
всего-то: истина - во мне.