Замараны страницы чёрной тушью,
рассыпаны по полу сахар, соль.
Причины нет. Но воздух – жмёт и душит,
и взгляд опущен вечно вниз и в пол...
Чему нас только жизнь своя ни учит –
на грабли наступаем всё равно.
Мир бесполезен, равнодушен, скучен,
и осознанья миг остёр, как нож.
Пока дышать возможно – можно слушать,
как в воздухе плывёт напев тоски.
Есть бутерброд и кофе. Скудный ужин.
Часов неутомимые тиски.
Замараны страницы жизни тушью,
рассыпана по полу жизни пыль.
Причины нет. Но воздух жжёт и душит,
а в ванной труп души... уже остыл.
12.05.15.