Так что там с барского стола?
Хула. Слова, как междометья-
промежду глаз да барской плетью
вдоль позвоночного столба.
И все же что-то говорит.
Сквозь зубы цедит- тоже брашно.
Вот усмехнулась. В тайне страшной
в груди его костер горит.
Неважно, сколько тебе лет-
двенадцать, двадцать, тридцать, сорок.
Какой щемящий сладкий морок,
сходящий, как и все, на нет.
Но нет, ведь теплятся в душе
и уголья, и головешки,
все междометья, все усмешки,
неизгладимые уже.