«Руки роняют тетрадь
Щупают тонкую шею.
Утро крадется как тать,
Я дописать не успею.»
М Цветаева
Это поэт
Это поет полночь
Это время поет
И вершит свой полет площадь
Чердака над страной
Убиваемой, не добитой…
Это сердце свой плач поет
Над могилой открытой
Это земля поет,
Солончаки и глина
Это голода полный рот
Это редеющий род лебединый
Это левой руки сиротство
Правой руки кромешность
Непроходящая боль
Сердцем забытая нежность
Пророчество черных дыр –
Ночей без огня живого
Тайный и явный пир
Вечности, духа и слова
Это тонкая кость
Облеченная в обреченность
Выживания, это гроздь
Золота жизни на черном
Закопченном сукне
Ожидания и разлуки
Это челном ладонь
Через воды бессонной муки
Прикосновение – боль
Обухом – радость от вести
Это ливни стихов, падающие отвесно
Из глубины небес
сквозь сердце в листа равнину,
где руки раскинув – крест! –
распята душа Марины.