Долгая метель трудным вечерком,
Книга на столе с мятым уголком.
Лампой заискрив, рухнул потолок,
Поплыла стена… обморок.
Умер, боль прошла, и стою застыв,
Смяты кем-то плоскости как листы,
Страх и липкий пот… Захлебнулся тьмой,
Зашагал по дну, где-то подо мной
Города пьянящий ночной поток,
Радостно бодрит снежный ветерок –
Все скрутил внизу… Мчится сквозь меня
Ночь под куполом бледного огня.
Бьется об стекло всполохом беда,
Незнакомый двор. Кажется туда
Хочется шагнуть, вот оно уже
Темное окно в верхнем этаже.
Хлынул на него гулким ветерком,
Мертвым обезлюдевшим сумраком,
Голубя спугнул, и слетел за ним –
Дальше мне нельзя с холодом моим.
Близится рассвет, крутится снежок,
Возвращаться мертвым поет рожок.
У подъездов дворники роются,
А пространство заново строится.
Вон он, точно, сгорбился над столом,
Рухнул, навалился на книгу лбом…
Вздрогнул вдруг, ожил, а в глазах одна
Зимняя заря, талая вода.
2002.