На рассвете мой сын уснёт.
Не будите его…
Может быть, в белом цвете приснится
по весне разговорчивый дрозд
и безветренных дней вереница.
На потеху в чём есть – солдат.
Не клеймите его…
Знайте все как хорошего сына,
для которого выжженный сад –
почерневшая мать Украина.
От печали мой сын устал.
Не судите его…
Стало быть, так угодно Отчизне –
нецелованный смертью в уста
сторонится героев при жизни.
За порогом как есть – война.
Не сразите его…
Ближний бой не сближает невзгоды.
На затишье двойная цена.
Расплатившись, удвоятся слёзы.
На рассвете мой сын уснёт.
Не будите его…
Может быть, в этот раз отоспится
у безмолвия рощи берёз,
у враждебной поодаль станицы.
Потеплело… – и да, и нет.
Не оставьте его…
Видит Бог, где и как оборвёте
восемнадцать исхоженных лет,
восемнадцать исполненных вёсен.