Все начинается в руках
Еще не старых, жилистых,
Меж пальцев сыплется мука
И жизнь, как ни держи её.
Ладонь, скрывает в пальцах тик,
Под следом сигаретным.
Мой маленький спектакль. Артист
Я театра погорелого.
И руки, сжатые в одну
Пригоршню очень крепкую,
Не выдают свою вину.
Вот дура – сигарета здесь
Продаст, чего не утаишь –
Дымок волною мается...
Но плечи белые твои
Все верно понимают.
2015.05.23