Твои глаза
темные и глубокие,
как Крымская ночь.
Опустевший вокзал.
Только последний стойкий алкоголик-
монах этого полуразрушенного монастыря,
где вместо икон - расписание,
а вместо хора - хриплый с похмелья
голос дикторши.
Так вот,
только он один
и мы.
Как святая троица Эль Греко
на фоне облупленных и заплесневелых
стен.
Мы ждем ближайший автобус на Юг.
Мне порядком надоели северные города
с их подземными переходами
и поломанными светофорами,
асфальтом, гравием и закрытыми кладбищами,
Люди с дырявыми парусами
прокуренных легких.
Я знаю,
что автобус не приедет.
Я знаю - то,
чего хочешь больше всего,
никогда не наступит.
Не будет вечной любви,
блестящей карьеры,
не будет автобуса на Юг.
Так мы будем сидеть и ждать,
а мимо будут проезжать
красные, как закат, Икарусы,
собирать свою дань,
словно монгольские ханы,
сделанные в Венгрии и
захлебнувшиеся бензином
на прыщавом лице УкрАвтоДора.
Но Икарусы никогда не едут на Юг.
Они, как псы, посажены на цепь
около будки.
Они могут только смотреть в даль
своими желтыми глазами
и выть ржавыми двигателями
на тусклую северную луну.
Даже птицы забыли про Юг.
Только мы.
Я в старом спортивном костюме.
Ты - с горячими руками и блестящими
цыганскими браслетами.
Проспиртованный монах в рваной робе
и пустой бутылкой во внутреннем кармане.
Только мы оббиваем пороги
Вокзалов, аэропортов, церквей
в поисках несуществующей
дороги на Юг.