Любовь как сон?
Скорей, она как воздух.
Я ей дышу, забыв, что есть она.
И кажется, что всё в ней несерьёзно,
Размыто, бесполезно, глупо, просто
- иллюзия до случая,
когда
переосмыслить вдруг уж будет поздно.
Как хорошо, что есть пока она.
А ты охрип.
Неделя за неделей
Затянутым удушьем хороши,
и дальше так, почти без изменений,
всего того,
чему ты точно верен,
когда-то навсегда с собой решив.
Тогда расчётлив был, по крайней мере,
Удачно - для измученной души.