Судьба мотает нити на мизинец,
Кто в сумерках сидит,
А, кто на солнце рот разинет.
В одном все сходятся в конце.
В печальном доме, на крыльце,
Где ветер летний развивает занавески,
Из тюли старой,
Что каждому запоминается из детства(чужого, или своего, не столь уж важно)
И мы сидим на том крыльце,
И созирцаем жизнь свою, как черно белый фильм...
Не очень то охотно глядя в даль, зато отважно...