Что сокрыто в черном ящике
вечной памяти моей-
то ли боль по настоящему,
то ли радость без затей.
Этот фокусник сомнительный
извлекает из меня
пустяковые события
и чужие имена,
выправляет подорожную
до мальчишеской поры,
где брикетики мороженым
истекают от жары.
Там на солнечной поляночке,
будто аленький цветок,
притаился мой палаточный
бестолковый городок.
Там бежит-бежит иголочка
по шершавой борозде,
и четыре легких голоса
отражаются в воде.
И с дешёвой фотокарточки,
шесть на девять, без прикрас,
вновь печалится дикарочка
в белом платье на заказ.
И в спасительном наитии
вечной памяти моей
тонут пальчики наивные,
тонет радость без затей.