Ей….
Эти строки, одна за другой.
В тихом смехе скрипящих колёс
Слышал песни, забывший любовь.
Выжимал свою душу до слёз.
Падал первый декабрьский снег.
Завывала холодная ночь.
Он чертил на квадратном окне
Три Бермудских угла, чтобы прочь
Улететь, и забыть обо всем,
Что терзало на части его.
Написать, что никто не причем,
Чтоб винили его одного.
Что любовью ей стать не сумел,
В том, что был не похожим на тех,
Кто любви днём и ночью хотел,
Не любви, но любовных утех.
Сигарета бы тлела в руке,
Но привычки такой не имел.
Он сидел, и тихонечко пел.
Подвывала луна вдалеке.
Десять градусов ниже нуля.
Фонарями проспект танцевал.
И дрожала ритмично земля,
Резал город последний трамвай.
Улыбаясь несмело, грустил.
Сам с собой, тихо, наедине.
Всех обидевших, сердцем простив,
Он царапал на белом листе
Той не встреченной, чистой любви,
Что искать в этом мире устал.
Он сидел на окне, и писал,
И снежинки руками ловил.
Но хотелось, предательски, жить.
В самолётик свернулся листок,
Ветер в танце его закружил,
И понёс над полями цветов,
Над домами, что отданы снам,
Над лесами зелёными, вдоль
Вставших рек, и в разрез всем мостам,
Он искал для не спящих любовь.
Для замёрзших в объятиях стен,
Он искал, он играл плавный вальс,
Как по клавишам юный Шопен.
Он легко и свободно летал.
Чтоб однажды вернуться домой,
Принеся за собою весну,
Всем, давно позабывшим любовь,
Волшебство её, и красоту…