Посвящается городу Нея
Наш город - нежность серенады,
Застывшая на дрогнувших губах.
Наш город - город трёх пожаров,
Что каждый год в сердцах горят.
Мы забываем то, что было,
Не смотрим в будущего даль,
Но ждём, чтоб чудо совершилось,
В котором полыхнет пожар.
И первым будет пылкость вёсен -
Черёмухи в неистовом цвету.
Шальные, дикие, как грозы,
И тихие, как снежный пух.
Их одуряющий и терпкий запах
Как искры, рвущиеся в синь.
Их лепестки - седое пламя
Забытых, брошенных святынь.
А после белый-белый пепел,
Рождённый в ангельской мечте,
Развеет странствующий ветер
В обычной городской весне.
Душистый май. Июнь степенный.
Нагреты улицы. Тепло.
Второй пожар, пожар сирени,
Похож на нежный мягкий сон.
Весь город скрыт в цветочной дымке,
Наполнен тайной и мечтой.
Мы ловим ласковые искры,
Желанье загадав своё.
И пусть не сбудется - мы верим
Печальным, переходным дням:
Сирени запах шепчет, грея,
Потерянным в пути сердцам.
Сирень угасла. Будни томны,
И, кажется, уснул весь мир,
Но вдруг, нежданно и задорно
Заполыхал огонь рябин.
То тут, то там пылают красным
Весёлых ягод угольки.
Их в руки взять совсем не страшно:
Они не жгут. Но как горьки!
На память гроздь срывая с ветки,
Мы смотрим в небо и молчим,
И тихо: "До свиданье, лето" -
В душе печально прозвучит.
Уйдут пожары, чтобы снова
Прийти в наш город и с весны
Гореть до осени медовой,
Дарить нам сказки и мечты
конец января - начало февраля 2014