Утро интеллинента

Андрей Санта Ткаченко
Макароны, варясь,
Образуют в кастрюльке
Странный аттрактор.
Определённо,
Нечто далинианское
В этом есть.
Следя за тем –
Чтоб «al dente»,
Чтоб не сделались
Дряблыми,
Некто медитирует рядом,
Напевая рулады
АукцЫона –
И оная музыка,
Словно мантра,
Проникая в макаронины,
Как раз и поддерживает
Структуру аттрактора.
Он думает о Моне,
Прибодавшемуся
К Руанскому собору
В поисках гармонии цвета,
Неугомонно умасливающего
Сплетением света и тени
Холст за холстом,
Ища те самые,
В чарующей простоте
Восхитительные, оттенки –
Днём, вечером, поутру.
Собор при этом имеет
Фактуру чудовища,
Ощетинившегося шпилями,
Но, слава богу,
Не может смахнуть хвостом
Мошку, падкую до колера его шкуры.
..потом – об импрессивных
И экспрессивных
Сионистах вообще,
О том, что цвет вещи
Может сказать о вещи.
..о салате из овощей,
Нарезать который
Представляется делом
Практически непосильным,
Ибо – ВЛОМ.
..о взбесившемся слоге
Поэта Бобышева:
Зело хороши
«Звери святого Антония» –
Дикая цаца, что логос взрывает
Вихрем ассоциаций: Липкая,
Чёрно-фекально-оральная ярость
(В проекции – страхи) и – красота!!
Та, навроде рокфора с дор-блю
И прочим плесневым сыром,
Масса, что равно и одновременно
Прекрасна и отвратительна,
Шизофренична, но,
В то же время, структурна.
Так что, это уж точно –
Росчерк пера несомненного
Гения: Он
Злачным зловонием
Золотаря собственного «Оно» овеян,
Но и часть роя –
Строитель, хоть и не первейший,
Социальных сот.
Американских –
С восьмидесятых – профессор,
Живёт и преподаёт
В Иллинойсе,
В прекрасной, увы,
Мне неведомой, дали.
..далее в голове
Многоликий монгол
Подвергает глумлению русский глагол,
Поигрывает миофибриллами рифм
В ритме постмодернистского вальса
(Три и четыре четверти, но
Нарочито неровно,
Разорвано):
«Осклабься, чудовище,
Деконструируй!
Я нынче твой,
этой горячечной ночью,
В отчаянном неглиже..» –
И так далее, далее..
И вот разум уже
Живёт своей собственной жизнью,
Утрачивая линейность струи
И функции соглядатАя.
И, взлетая, словно стая ворон,
Или рой воробьёв
Над полем-корой,
Мысли тают
Где-то в высях над головой,
Игнорируя,
Как несущественный фактор,
Отчаянный вой
Утрачивающих структуру аттрактора,
Равно как и «al dente»,
Разварившихся макарон.