«Вначале было слово», –
Скажешь мне ты.
«Возможно, паттерн,
Скорее, геометрический,
Нежели музыкальный:
Ритмичная дрожь
Пре-материи, матери
И предтечи предметов,
Мета-мечта. Представь:
Палитра шершаво-
Шуршащих текстур
Космического масштаба..»
Я соглашусь, и, одновременно,
Не соглашусь. И там,
Где шум моря мягок,
Словно перо неясыти,
Где воздух солоноват,
Где ненасытные море и время
Смывают следы твоего –
Равно как и всякого прочего –
Пребывания, уйду
В свой вычурный
Внутренний космос.
На песке вычерчу
Наивную мандалу,
Прежде чем сдует ветром,
Слизнёт волной:
«В начале – не слово,
Не глас абстрактного духа,
Но акт запечатления нового
Ощущения: Щекотка,
Возникающая под коленками,
Когда ночная бабочка
Летит мимо твоего уха
На огонь ночника..»