Роман нашей жизни прошит прочной нитью,
И вырвать страницы никак не удастся.
Строка за строкою ложатся события
В роман, что нигде никогда не продастся.
Мы писари странные — странники вечные
И с грамотой толком почти не знакомые,
Ошибками прописи все покалечены,-
Чужие ошибки исправить влекомые,
Не ведаем, глупые, где ставить точку,
И что ни событие, - то многоточие...
Учиться бы надо выстраивать строчки
И помнить о том, что есть правила прочие...
А Кто-то чернилами красными, россыпью
Оставит опять, подчеркнув, исправления...
И нам, утомлённым, да с нажитой проседью,
Трудясь над ошибками, ждать исцеления...
Совсем не важны ни чины и ни звания:
Невежество вовсе не меряют статусом...
Обычный роман с обычным названием,
Зовущийся «Жизнь»...без лукавства и пафоса.
Строки прожитые — чудо бесценное,
Память, живущая в вечном полёте...
Мы — книги... хранимся в архиве Вселенной —
История в твёрдом души переплёте.