… И вспыхнет надцатая осень,
я стану старше и нудней,
когда увижу — ветер носит
беспутных ангелов над ней.
Свернется времени калачик
пружиной в кукле заводной,
и кто-то обо мне заплачет,
как тень, склоняясь надо мной.
Аптекарь мне отмерит счастья
горючего скупой глоток,
и душу разберет на части
мой педантичный личный бог.
Научит мудрости печальной,
преподавая мастер-класс,
потом сочтет исход летальным —
но не закроет мертвых глаз,
чтоб лежа в ящике фанерном,
я видел всё — и мир иной,
и как парит, легко и нервно
беспутный ангел надо мной.
Из книги Tragedie dell'arte