Той деревни давно уже нет.
И дороги не сыщещь на карте.
Заметает зима смутный след:
В сорок третьем, в простуженном марте...
Взрывы, танки, смертельный огонь
И сожженные немцами хаты...
И твоя молодая ладонь,
Где все линии - спутали карты.
А цыганка, еще до войны,
Нагадала судьбы километры...
Знать, врала... Возле старой сосны
Похоронят тебя злые ветры.
Не прийти на могилку жене...
(Женских губ не касался ты с роду).
Разве, только кривой сосне
Прошептать что-то Господу Богу...
Прочитать над тобой псалмы,
Отслужить по тебе литию,
Рассказать Ему: на войне
Ты спасал не себя... Россию!