Ложатся мысли в строчку,
То камнем, то пушинкой,
Прилягут в уголочке,
Иль замерзают льдинкой.
Ведь мыслей целых ворох,
Куда от них деваться,
К чему мне нюхать порох,
И в плен к чему сдаваться.
Они хотят простора,
Им тесно в заточеньи,
Красивого декора
Хотя бы на мгновенье.
Не всем же быть поэтом,
Поэтов -единицы,
Но почему при этом
Черемуха мне снится...