Она писала о любви, о книгах и о близких людях, герои всех ее картин напоминали чьи-то судьбы и, наделяя их душой, Она писала сверху текстом, как широки и глубоки порывы чувств здесь не уместных.
Она писала о стране большой, в разрухах и бесчинствах, потом сжигала на костре те строчки о благах, меньшинствах.
Она любила рисовать не кистью вовсе -- чувством, словом. Душой хотела рисковать, пуская боль в комплекте с горем.
Она была невинна так, проста, наивна и счастлива,
Что даже в Питере Она была сияюще красива...
А по ночам, глухим ночам, когда никто Ее не видит,
Она рыдала от того, что кто-то где-то не ответил...
О том, что в жизни есть и Он, успешный, умный и красивый.
Он есть, однако же Её Он здесь случайно не заметил.