До сих пор прорастают в жилах
Отголоски ушедших эпох
И каким бы ни было мирным
Наше небо, любой готов.
Даже если удар до рассвета…
Даже если не верят себе…
Пусть мы слишком сытые дети
И не той нас учили борьбе…
Пусть мы модно себя презираем
Отрицая, что «Родина» есть.
По привычке мы благодарны
За погибшие доблесть честь.
Половина гордиться в тайне
За не нам подаренный шанс.
Мы, увы, выбираем крайность,
Заковав свои души в наст.
Но приходят первые грозы.
И гвоздики лежат у огня.
Тут не песня, конечно, но проза:
Мы успешно находим «Себя».