Под солнцем июньским мечтал о зиме,
Где накипью белой лежит на земле
И кружится в небе мерцающий снег.
Мечтать хорошо, только время свой бег,
Увы, не изменит. От всей кутерьмы,
Как фата-моргана грядущей зимы,
Десантом пушинки летят с тополей
И тают под сенью тенистых аллей.
Зима среди лета? Конечно же нет!
Похоже, что это горячечный бред.
А пух тополиный летит как снежок
И даже у честных на рыльцах пушок.