Стоишь на Мойке. Тянет позвонить,
Но держишься, свои считая раны.
Рука не дрогнет - призрак Монферрана
Прикажет снова царствовать и жить.
Живёшь себе, предчувствуя исход
Всех ангелов с гранитной колоннады -
Невидимых, грозящих, где не надо,
Медовых, медных, медленных, как Лот.
Им медью бог воздаст за волшебство
Крылатое, скрестив с грифоньим родом
/Египетские признаки породы
Уйдут к утру на илистое дно/.
Калейдоскоп смешает краски дня.
Я улыбнусь, и призрак Монферрана
Мне пропоёт знакомую осанну,
Открыв случайно книгу Бытия
На самом белом царственном листе,
На богом неисписанной странице,
Где я стою в толпе, читаю лица...
А ты звонишь, забыв про раны, мне.