Нет, не истин прошу – тишины,
чтобы чуять, как вздохом колышим
отшаманивший бубен луны,
чтобы каждый сверчок был расслышан –
в белом шуме зелёных колен
и в разбойничьей страсти по лету,
по блаженным распевам калек –
в треуголках, венках, эполетах –
тех, кто верен иным голосам,
что больнее, и тоньше, и чище, -
так восходит из зёрен лоза,
раскроив саркофаг пепелища,
неподвластная строю камней;
так молюсь я до хрипа и трещин,
чтобы голос, живущий во мне,
оказался безумным и... вещим.