Мне снится один из ночи в ночь не кошмар
на все времена, извольте, в котором я
пьяный, накуренный горе-художник, рисую
тебя и палитра в руках, пока ты сказал мне
что можно тебя рисовать так сейчас...
А за окошком помятый рассвет и город,
похожий на Тампере, в комнате дым Marlboro.
И ты мне позируешь, тебя утянуть в одеяла бы,
и рисовать то стоит ли вот сейчас , но я рисую,
бездонные цвета нефрита глаза и руки, как
крылья ангела, чтоб образ весь перенёсся на холст,
пока ты сам этого очень хочешь...
Рисую старательно кудри волос и тело твоё
мучительно.
Ты сладко смеёшься, а я всё прошу сидеть
тебя ровно, не двигаться.
Так запредельно в квартире одни и мира нет
за пределами.
Пытаюсь успеть, пока ты ещё здесь, чтоб это
всё было не в суе, не в стол, как обычно.
Усталые пальцы дрожат и ты тут и ты есть,
а я всё рисую, рисую, рисую...
И вот я закончила этот портрет, к окну отошла
отдышаться..., вернулась скорее обратно,
а тебя нигде нет и холст мой унылый пуст почему-то...