Не под клёкоты соколиные,
под нетрезвое: пой, душа! –
неразменные рубль с полтиною
промотали мы до гроша.
Ах, ты, молодость кисло-сладкая,
апельсиновый аромат,
расставания были краткими,
да и встречи все невпопад!
Образ тающий, ускользающий,
в снах доверчивых и простых,
и на грудь летят обжигающе
слёзы женские, не кресты.
Но по-прежнему нос топориком –
позавидует Аполлон,
я за Гамлета, ты за Йорика,
в зале зрителей миллион.
Не по старости, а по бодрости
выдаётся нам резюме,
только проку что в нашем возрасте
одиночкой быть при уме?
При уме ли?
Вопрос топориком,
кисло-горький такой вопрос,
он и Гамлета, он и Йорика
и Шекспира он перерос...
«»»»»»»»»»»»»»»»