Был тоже май, но в небе – синева
и облака – растрёпанные пони…
- А ты меня через два года вспомнишь?
- Да кто же знает, что там – через два…
А через два: пишу стихи – не те,
летаю самолётами – не теми.
Бумажные – летают через время.
Один ко мне сегодня прилетел.
(с) Любовь Виолентова, 17.05.15.