Дождь льёт как из ведра,
льёт беспрестанно,
А женщина без зонтика идёт
И смотрит на меня уж очень странно,
Свою во мне как будто узнаёт.
Хоть без зонта, одежда вся сухая.
Я думаю: «Не призрак ли она?»
Да нет же — настоящая, живая!
Мне кажется, что женщина больна.
Не старая, но волосы седые,
Бледна, худа, в глазах немая скорбь.
А губы-то бескровные, сухие,
И на спине уродующий горб.
Спросить ли, кто она, иль воздержаться?
Да или нет? — В душе моей борьба.
Вдруг слышу я: «Не стоит колебаться.
Не узнаёшь? Ведь я твоя судьба».