Сбежал Пегас, повесив крылья.
А прежде, помнится, стихи
текли в тетрадку без усилий
и было много не плохих.
Я как чужие их читаю,
и удивленье здесь, и грусть:
ведь это же мое, я знаю,
я все их помню наизусть.
Теперь слова застряли в глотке,
и положенья не спасти.
Как будто я плыву на лодке,
но нету весел, чтоб грести.
Слагаю строчки через силу,
а в голове звучит одно:
все это было, было, было,
все это сказано давно.
Уже меня не задевает
ни эта тема и ни та,
мной с каждым днем овладевает
неведомая пустота.
Тупеет слух, а губы немы,
и побледнели небеса.
Вот и пишу теперь на тему
о том, что не о чем писать.