Взгляни, на седом перевале,
при бурном слиянии рек
стоит монастырь. И едва ли
дойдет до него человек.
И вряд ли безумная птица,
стремя свой полет между скал,
подняться и опуститься
осмелится, храм разыскав,
где острою звездною крошкой
усыпаны стены времен
и движется лунной дорожкой
тяжелый размеренный звон.
Сон тихий смежит мне ресницы…
В нем зрю: при лампадке в окне,
там старец листает страницы,
все зная о завтрашнем дне.
Как пряди седые, струятся
потоки с отвесных скал.
Ущелье – морщины старца,
а горб его – перевал.
Над монастырской твердыней
месяц запечатлел
лик его, что и поныне
светел, как старец, и бел.