15.05.2015
Жизнь не добреет – ни любви, ни перспективы, не поправляется – хоть булками корми. Проснёшься утром – слава Богу, - живы. Немного живы. Тут не до любви.
Не до любви, не до иных мистерий, - протопать день и пусть себе он был. Протопотать, без стонов и истерик, неважно, что опять без взмаха крыл. Какие крылья – ноги по два пуда, едва ползут и ёкает в груди. Опять горой невымытой посуда, и неизвестно, что там впереди.
Хотя известно – тот же быт и боли, но только больше боли и трудней ползти на старых ноющих мозолях остаток скудный невесёлых дней.
Но пессимизм мой, слава Богу, лечат и в дом приносят молодость и свет – друзья, с которыми намного легче, коньяк, внучок и сетевой поэт.