В потоке перемешанном людском
молекулой в процессе социальном
то испытать крушение основ
то медленное прозябанье
и быть как все
хотя и сознавать
свою отдельность
(вам они знакомы
мгновенья эти
звуки может быть).
И все
в конечном счете
чтоб понять
что ты не исключение из правил -
игрок из миллиона игроков
по божьей квоте получивший место
под золотым лучом -
как думал ты
но путник рядовой и неприметный
на перекрестке двух тысячелетий.
Что в докторах теперь надежда вся
в советах
здравом смысле
шаге позднем -
идти
за переводом в банк
сверяя час
и ртом ловить сырой ноябрьский воздух...
И так смиренно ожидать конца
когда кружа
то близко
то далеко
все там же ты
в том сумрачном лесу
где вечный листопад
и тлен
и осень
и мост невдалеке
тот самый мост
с которого низвергнуться бы разом
вниз с высоты
уже поблекших лет
сопротивленье испытав тугое
воздушного потока от реки
пред тем когда паренье это
(соблазна жуткого не побороть!)
размажет по воде полузамерзшей
уже нестойкую к зиме и лету плоть...
И что потом -
жизнь новая без краю
в придуманной заоблачной стране
или затменье полное навек?
Все тот вопрос
как есть
извечный
датский.
Но Гамлет умер -
строгий Фортинбрас
страною правит год уже который
не ведая сомнений и тревог...
Ему вопрос тот
в старости суровой
тирадой мнится полубестолковой.