Кто я такой, чтобы строфами, строками
Мерить просторы чужого ума?
Смеяться над нашими с вами пороками,
Их превращая в аналог клейма?
И что же за дар — через призму словесную,
Как будто взирая на водную гладь,
Людей отражать, чтобы правда нелестная
Их смеяться заставила? Или рыдать.
Хотелось порою расстаться с сюжетами,
Что вечно дрейфуют в сознаньи моём,
Мечтая поэмами стать и сонетами,
Рождёнными сточенным карандашом.
Хотелось блаженную жизни обыденность
Поймать за её ускользающий хвост.
Но вместо неё мне сулит непредвиденность —
Расшатан и хрупок спасительный мост.
Так уж судьбою видать предначертано.
(Хотя вряд ли во мне говорит фаталист).
Я — поэт.
И на этом дилемма исчерпана.
Подтверждением служит вам этот лист.