Мои стихи просты, как три рубля,
которых в обороте нет уже,
но почему-то так живуча, бля,
потребность - всё, что копится в душе -
вырыдывать, рифмуя, на листок,
что под руку случайно попадёт.
Ну, ладно, был бы в этом прок и толк -
так нет же. И запал уже не тот,
и мысли не новы - в который раз
грызёшь уже обглоданную кость.
Привычки, говорят, сильнее нас,
но вдохновение не частый гость,
увы, вот и мараешь, абы как,
бумагу изводя, черновики,
и вскакиваешь ночью, как дурак,
чтоб записать каких-то две строки,
которых бы не вспомнил поутру,
а после перечтёшь - полнейший бред,
но не бросаешь глупую игру,
по кругу ходишь, дымом сигарет
до одури давясь, до тошноты,
слова перебираешь, как руду,
крупицу чтобы золота найти,
а в результате выдаёшь бурду
очередную. И опять вопрос -
ну, на хрена оно тебе? Давай
словесный прекращай уже понос,
другие игры есть - в любовь играй,
в бандита однорукого - джекпот
сорвёшь, быть может, или хоть в балду -
всё лучше, чем строфой смешить народ,
рифмуя примитивно ерунду.
"Поэтов" нынче много развелось -
настолько, что на всех не сыщешь Муз.
Брось это дело - вкривь же всё и вкось -
и разорви сомнительный союз.
Но нет, опять потянется рука
к перу, и не даёт словесный зуд
уснуть, и ты валяешь дурака,
пока слова тебя не подберут.
15 мая 2015.