***

     Довела меня жизнь до осколков на белой бумаге
    довела до слепых и контуженных полевых строк   
    где,как грязь одинокого, пьяного вечно бродяги,
    до не нужных страниц,даже если ссудил мне их бог.

Я депрессия в майском окне, в сердце супер героя,
я иуда помогший соседу  забраться на крест
Господи дай тридцатку за имя твоё на обоях,
на глаток злого яда,на то что не выдаст- не съест.

Красота пандемии на роже с улыбкой страданья
метит мне в балаганную, впалую ,Рюриков грудь,
довела жизнь до ручки и ползают   воспоминанья...
чтож ты наше Российское я ,патриотов чуть-чуть.

Сколько дней проблуждал я дымя сигаретой по кухне,
с верху жжёт вечеринка-мои перекрёстки пусты ,
поползли кирпичи из стены дом конечно не рухнет
но измена зажала в кулак пах кричи не кричи .

Утром кровь и мозги-по асфальту разбросаны мысли,
кем он был -может новый владелец и гений  пера,
а в остывшей крови отражается небо,смерть жизни
уже новая, скинув печаль,  смерть и жизнь проросла ...